艾米特·法默的眼珠子鼓了起来，他跪倒在地，想要抑制住回忆，就像一个人被不停地灌水，直到肚皮撑开。
皮革燃烧的气味令人作呕，烟从壁炉里滚滚而出，刺痛了我的双眼。我的手从拉铃索上滑了下来，但我不记得是否拉响了它。我站在那里动弹不得，我未曾见过这样的画面：他的脸扭曲了，肿胀了，双手无助地扒着空气，像一只快要被淹死的小猫一样喘不过气来。
我并不同情他，这是他自作自受，不是吗？是他把书扔向火炉，不是我。他一定知道接下来会发生什么事。现在，即使他全身都趴在地上了，挣扎着，呕吐着，弄坏了我父亲的波斯地毯，那也是他自己的事，是他自找的。尽管如此，我还是无法移开目光。
“卢西恩……”他喊道。是我听错了吗？他一副痛苦的表情，发音吐字模糊，难以辨认，不停地在那里嘟囔。但是，越是毫无意义的事情，我们却越渴望从中找出含义来，不是吗？歌声随风而来，我们会渴望辨出其内容；同样地，嘟囔声传来，我也渴望辨认出它的含义，并且我感觉他那一声嘟囔似乎是在叫：“卢西恩！”
或者他是在寻求帮助，但我帮不了他，即使我能去触摸他，我也无能为力；但如果他要寻求帮忙，他也应该叫我达尔内啊，原则上来说，应该叫达尔内先生。他以为自己是谁，竟叫我卢西恩？又或者，他是用眼神示意说“对不起”？看见他这样子，我感觉好多了。
他又叫了我的名字，这回我没有听错。而且，他怎么敢——东倒西歪地跪在地上，像个乞丐一样朝我伸出手，他的穿着看起来甚至比乞丐还要糟，就像德·哈维兰那样自大狂妄。他身体虚弱，不，我们之前在走廊上搏斗时，他并不虚弱。更确切地说，他是意志薄弱，他看我的时候，眼睛闪了一下，似乎他很害怕，是个胆小鬼。
我故意后退了一步，我的心像引擎一样怦怦直响，如果他再敢碰我，我就像踢狗一样踢他。炉膛里冒出滚滚浓烟。
他咳嗽了——不，他涕泗横流。他低着头抽搐着，直到胆汁溅到我父亲的地毯上。我走到一边说：“站起来，你个傻瓜。”
那本书几乎已经化为灰烬了，速度比想象中的要快，似乎它只用了一半的时间。但是，烟又浓又黑，呛得我喉咙发疼。我一次又一次地吞咽着口水，然后用宽松的衬衫袖口擦了擦脸，衬衫变得又脏又湿，我怒气冲天。他们没有权利——艾米特·法默没有权利这样做，他没有权利用肮脏的魔法来污染我……他是个订书匠，他罪有应得，但我是无辜的，这与我无关。无论是什么病态的悲伤溜进我体内，在我的肺上附着一层黏糊糊的灰尘，那都不是我的。我不想让艾米特·法默的记忆给我留下一丝一毫的痕迹。
那本书在火炉里发出最后一丝亮光，然后就消失了；燃烧的煤堆上附着着一堆呈书页状的灰烬，颜色就像蘑菇一样灰蒙蒙的；皮革也被烧卷成了破布，一触即烂，浓烟渐渐消散。
“卢西恩。”艾米特·法默又叫道，他试图站起来，抓住桌子想保持平衡，但没抓住。他眨着眼，抽搐地说，“求求你，卢西恩——”
他的眼珠子向上翻，刹那间，他的眼神变得一片茫然。然后，他向前倒下，下巴重重地撞在地板上，液体从他嘴里汩汩流出，他还有气，还没死。
一阵沉默。
我该怎么办？现在法默已经一动不动了，去碰他应该就没那么可怕了。我可以检查一下他的脉搏，但他的胸腔还在上下起伏；或者我可以把他翻过来，以免他被自己的呕吐物呛到。但现在，他脸已朝下，也停止了抽搐。我单膝在他旁边跪下，试探性地伸手去碰他的肩膀。我不知道该怎么办，也许可以看看他是不是真的昏迷了。但我的手指刚碰他一下，我全身就颤抖起来，于是我退缩了。
在有人来之前，我必须控制好自己的状态。
我摇摇晃晃地站起来，把最后一点儿白兰地倒进酒杯，酒瓶在杯沿上哗啦啦地响着，好像在说话。我喝酒的时候把白兰地洒在领子上了，它顺着脖子流下来，与我胸口的冷汗交织在一起。烟雾缭绕，墙上的红花开放着，仿佛张着嘴，花儿越开越大朵。如果我父亲看到我这样发抖，他会怎样嘲笑我呢？我必须要振作起来。
我有一个常用的技巧，就是想象着有一堵灰色的墙从我头顶升起，它没什么特色，但面积很大，它非常狡猾，可以骗过所有人。我闭上双眼，站在它面前，我想象着它一次又一次地往上升，墙的两头慢慢地卷曲，连在一块，最后把我包围在一个无限大的灰色空间里。里面只有我一人，没有什么可以伤害我的，因为一切都无法穿透它。
我睁开眼时，发抖已经停止了。房间又回归安静的模样，屋内装修华丽，天鹅绒、皮革和乌木、珍贵的落地大钟、壁炉上的瓷狗和古董柜。除了壁炉旁的那具尸体，这一切宛如在画中。
我朝一幅用深色玻璃镶住的无名山画走去。我的影子看起来很吓人，但至少还可以看见自己的眼睛。我把汗津津的头发拨到一旁，把领带拉直，把领结往上拉，领子上潮湿的污渍几乎都看不见了。我身上有白兰地味，但这并不奇怪。
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