她脑中闪电般划过一个大胆又疯狂的念头。
这个念头像一颗火星，落在了冬天的草原上，干燥的野草一点就燃，被风撩得四处飞散，蒲公英般的火种迅速燎原，令她再也躺不住了。
她翻身从床上跳起来，冲进浴室，直勾勾盯着搁在洗面台上的那个素白瓶子。
五月是一年中气温最舒适的季节，可是那个素白的瓶子上凝着细密的水珠，好像被冰冻过，又放到了常温里，摸起来像一支正在融化的棒冰。
她顾不得感慨这瓶子材质特别，迅速把自己脱得只剩贴身的内衣裤，穿上芭蕾舞鞋，拿起防晒霜把自己从头到脚喷了一遍。
她按住狂跳的心脏，满意地看着自己从镜子里消失了。
花园里，兔子拉歌正缩在笼子里对月长叹。
它很不满意被关起来，正铆足了劲盘算怎么越狱。
突然，它看见对面花园里的一盆粉红色佩尔朱克从搁它的小木凳上腾空飞了起来，然后又无声无息地落到地上。紧接着小木凳也从地上飞了起来，在黑暗中、在植物汁液淋漓的饱满香气中飞了起来，横跨整个花园，飞到沈肃与陶琪花园的隔栏边，停了一秒，轻盈地落回了地面。
接着，凳子剧烈地晃了一下，像是有人在上面踩了一脚，紧接着，“噗”的一声轻响。
谁？谁敢入侵我的领地？
拉歌警觉地竖起毛茸茸的长耳朵，鼻子拼命对着响动的方向嗅着，可是它什么也没看见，那细微的动静就消失了。
接着，客厅与花园之间的门无声地开了，很快轻轻掩上，最温柔的风经过也不过如此。
拉歌开始怀疑自己的耳朵和眼睛是不是坏掉了。
陶琪按住怦怦狂跳的心脏，踮着脚走进了沈肃的房间。
客厅里没有开灯，但窗外的月色足够让她把房间里的一切侦察得清清楚楚。
沈肃的家和他这个人一样，刻板无趣，与其说这是家，倒不如说是一间用来睡觉的旅店更贴切。
整间屋子装修风格很素净，房间空荡荡的，完全没有多余的修饰，雪白的墙壁，浅灰色的地砖，深灰色的沙发，深橡木色的茶几，墙上没有画、灯、照片等任何修饰，连客厅必备的电视机都没有，房间里弥漫着一股洗衣粉里的薰衣草香精味！
天哪，这男人是有多热衷洗衣服？
在法国，这种浓郁的薰衣草味是老奶奶家特有的。
哦不！陶琪还闻到了一点淡淡的酒香。
她吸吸鼻子，那酒香是从透着橘黄灯光的房间里飘出来的，是沈肃身上经常有的那种，苏格兰单一麦芽威士忌的味道。
她顺着那酒香，踩着像金丝绒一般流泻一地的暖黄灯光，小心翼翼走进了沈肃的书房。
这一间书房，大概是他家最有人气的地方了。
她刚参观了沈肃的卧室，只有孤零零一张双人床和一个堆满书的床头柜，并一盏老式伞罩台灯，此外一无所有。
她第一次看见有人把双人床，睡出了单人床的孤单。
相比其他房间的冷清落寞，书房就热闹多了。
一面墙大小的书架被层层叠叠的书压得几乎要弯下腰来，令人担心那些排得像多米诺骨牌一样整齐的书会“哗啦”一声全散落下来砸死人。
陶琪经过时，下意识想要离这堵危险的书墙远一些。
书架对面是一张局促的书桌，像小学生写作业用的那种，但两边也都整整齐齐摞着书和各种资料，只露出中间一尺见方的空当。
而沈肃正趴在那空当处，翻阅厚厚的资料，一盏黄壳老式塑料台灯将他圈在一团光晕里，令他的脸看起来格外清瘦。
陶琪看着无知无觉仍然埋首文件堆里，不停做着笔记的沈肃。
这男人还是那么认真、严肃、一丝不苟。
她正看得出神，沈肃突然伸出手端起旁边的酒杯，将酒递到唇边，猛喝一大口。
像被注射了麻醉剂，他整个人轰然倒向椅背，闭了眼，长长嘘出一口气。
他一动不动地瘫在椅背上，有那么一阵儿，陶琪以为他死了。
她小心翼翼地往前走了几步，他被光晕笼着的脸便清晰呈现在她眼前。
那是一种，陶琪从未在沈肃脸上看见过的表情。
她印象里的沈肃永远都是紧绷的，连个褶皱都没有，像件熨烫笔挺的西装，永不出错，但也永远不叫人亲近。
但此刻，他的表情很松弛，松弛得像一件穿得松垮变形，又被太阳暴晒了一整天的纯棉旧T恤。他的疲倦从这份松弛里毫无遮挡地透出来，眉心松开，显出细细的纹路。白日里，这倦乏的纹路被绷得很紧，丝毫没露出端倪。可现在，他的白衬衫皱了，袖口挽起，领口扯开，吊儿郎当地挂在他身上，跟他一起瘫在沙发里。
他一定累极了、倦极了，才会在喝了一口酒之后，整个人像被抽了魂。
如果不是亲眼看见他这种前后判若两人的变化，她一定会以为沈肃被鬼魂附身了。
陶琪的目光落在那个装了半杯威士忌的杯子上。
那是一个真正的水晶杯，大概是这个家里唯一精致的物品了，在灯光下折射出璀璨如钻石般的光芒。此刻，有三颗半融的冰块正浸泡在金色酒液里，散发出温暖的海洋气息。
是的！这杯酒里盛着海风！
被太阳晒烫的礁石味、阳光下闪着七色光晕的肥皂泡泡味、苦杏仁味、大西洋上空海洋季风的味道……这是用苏格兰艾拉岛当地的泥煤熏蒸出的麦芽威士忌特有的气味。
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